Творчество победителей конкурса «Жемчужная строка»
Сергей Буланцев,
ФЭиВТ
Родился в 1986 году в Волгограде. Магистрант-физик факультета электроники и вычислительной техники Волгоградского государственного технического университета. Пишет рассказы с 14 лет. Победитель X Открытого вузовского литературно-языкового конкурса (2009) в номинации «Проза». Увлекается горным туризмом и французским кинематографом.
Нет вдохновения
Стол, заваленный всяким нужным хламом, пыльный компьютер, лампа и телефон – скромная обстановка моего рабочего места. Чашка горячего кофе и чистая тетрадь, готовая принять в себя новый рассказ, готовая запечатлеть на своих клетчатых страницах еще одну жизнь. На часах 21:15. «Спокойной ночи, малыши» уже кончились.
Я делаю большой глоток кофе. Приятный напиток, он мне всегда нравился. Мой новый рассказ о человеке, хотевшем, чтоб его запомнили на века. Я не психолог, но решил, что смогу разобраться в перипетиях темной человеческой души. Первое предложение, заполнившее пару строк, вышло из-под моей руки. Второе, третье…
Ручка в сторону, припадаю к кофе. Скучно, нет вдохновения. Казалось, хорошая мысль, я мог часами цитировать еще не написанный рассказ, и мне казалось, что это звучит красиво, а сейчас не могу писать. Как только сел за стол, взял ручку – и все. В голове пусто, как в желудке у бродячего пса.
Но хочется что-то написать, что-то особенное, что-то интересное. Последний рассказ написан месяца три назад, он, кажется, понравился моему другу. Три месяца! Бесконечные начинания, исписанные впустую листы – скучно. Все не то. Не так, как представлял себе сам.
Что же делать? Что же делать? Пью кофе и беру ручку. Еще предложение. С натугой – еще одно. Нет, так нельзя. Нужна легкость, с которой вылетают фразы, нужно опьяненное собственной властью состояние души, да мало ли что нужно, чтоб написать красивый рассказ.
Ничего нет. Есть только стол, хлам, компьютер, лампа и телефон. Кружка с кофе в руке. Ручка «Пилот». Скромный набор, который нужно превратить в наличность. Для этого нужно вдохновение, а его нет. Замкнутый круг.
Это уже не раз. Я садился писать, была хорошая идея, были мысли, даже название было. Не было только всего этого на бумаге. Даже можно пожалеть о том, что люди не умеют читать мысли.
Насильно пишу еще несколько предложений. Все не то, все некрасиво, вымученно. Это не рассказ, это… Неважно что. Я не собираюсь переходить на ненормативную лексику. Помню, год назад или два писал один рассказ. Страниц двадцать, а написал всего за вечер. Красиво, складно, с душой, со смыслом, с небрежной легкостью мэтра. С вдохновением, черт возьми!
Кофе кончается. Надо идти и заварить новый. Делаю большой глоток и тупо смотрю в стену. Никак не могу себя понять: есть желание писать, а рука не пишет, строчка ложится тяжело, будто чья-то злая воля держит руку и не дает расписаться.
Может, в компьютер поиграть? В эту тупую игру про полицейских и бандюгов. Пистолет с глушителем, двенадцать патронов в магазине, пара запасных обойм и вперед – спасать заложников. Да, еще нож с широким лезвием. Он нужен, чтобы действовать быстро и бесшумно. Мелькание коридоров, комнат, и перед тобой вырастает массивная фигура в маске и с автоматом наперевес. Еще секунда – и он начнет стрелять. За долю до этой секунды пара тихих шлепков, слившихся в один, – это работает твой пистолет, и фигура заваливается на бок, роняя на пол так и не пригодившийся автомат. И снова пробежка по коридору, и большая комната, доверху полная бандюгов. Два патрона, оставшихся в магазине, быстрое отступление и перезарядка. Главное – успеть до того, как они кинутся за тобой. Нет, не успеешь. Один, второй. В руках нож и несколько быстрых ударов – благо близко стоял. И у твоих ног пара тепленьких. И сам еле живой. Отбегаю за угол и перезаряжаю пистолет. И снова в бой. Короткие свистящие выстрелы, дымящийся глушитель – комната полна трупов.
После часа игры веревка, мыло и стул кажутся тебе более притягательными, чем еще один час. Скучно. Знаешь каждое движение противника, каждый угол, где можно спрятаться, знаешь, где их искать.
Или, может, в гонки? Турниры, одиночные заезды, гонки навылет? Бесконечная дорога, огни ночного города, мелькание дорожных знаков, дорогих магазинов, машин. Скорость. Полет и мечта. Триста километров в час. Ветер в лицо. Три противника, которые, похоже, первый раз садятся за руль, так как выиграть гонку не составляет труда. Или, может, это я уже настолько знаю все трассы и чувствую машину? Чувствую, когда нужно начать поворот, когда сбросить газ, когда скользить, как лучше вписаться между машинами, чтоб не потерять скорость… Километры, намотанные на кардан. Сколько можно?
Одно и то же. Каждый день. Нет, нужно писать, пробудить свой мозг и писать. Стряхнуть застаревшую пыль и писать. Три месяца! Мозги покрылись плесенью. Поэтому и неохота, поэтому и лень. Потому что можно поиграть в компьютер, можно почитать книжку, можно телик посмотреть.
Кофе кончился. Большая кружка, подаренная еще в том году на 23 февраля. Кончился.. Откладываю ручку и иду на кухню.
Сегодня днем думал позвонить Наташе. Сходить прогуляться, отвлечься. Да мало ли чем заняться. Набрал номер.
– Алло, Наташу можно к телефону? … Привет.
– Привет.
В ее голосе нет радости. Я уже начинаю жалеть, что вообще затеял это.
– Слушай, может, прогуляемся?
– Не знаю.
Черт возьми! Хочется биться головой об стену.
– Слышь, Серег, сегодня не получится. Это точно. Завтра тоже.
– Ясно, – мой короткий ответ.
Вот так уже который раз. Ладно, к черту все. Сейчас будет готов кофе.
Что же делать? Где мне взять вдохновение? Где, черт возьми, взять вдохновение?